У жизни тайны нет. У смерти, впрочем, тоже. Всё так и есть, и было так, и будет. Рифмуясь, день и ночь поэму судеб Слагают, столь различных и столь схожих.

У счастья нет причин, как нет у горя. Лишь тьма и свет, в узор переплетаясь, Творят мираж геенны, призрак рая И тают вновь, друг с другом вечно споря.

Пластинка должна быть хрипящей, Заигранной... Должен быть сад, В акациях так шелестящий, Как лет восемнадцать назад.

Должны быть большие сирени — Султаны, туманы, дымки. Со станции из-за деревьев Должны доноситься гудки.

И чья-то настольная книга Должна трепетать на земле, Как будто в предчувствии мига, Что все это канет во мгле.